Die wilde Hilde und das große Gemunkel

 Im Wald war was los.
Die Tiere tuschelten.
Der Bach floss rückwärts.
Und irgendjemand behauptete:
„Ferdinand ist gar kein Fuchs. Sondern eine haarige Kartoffel!“
„Was?!“, rief Ferdinand empört. „Unverschämt! Ich bin elegant, nicht essbar!“
Hilde schüttelte den Kopf.
„Hier stimmt was nicht, Flauschi. Überall wird getuschelt, geraunt, gemunkelt!“

Da raschelte es im Gebüsch.
Ein Psssst lag in der Luft.
Und dann kamen sie.
Kleine, wuschelige Tierchen.
Wie Fellknäuel mit Augen.
Mit Stimmen so leise wie der Wind in einem Geheimversteck.

Die Munkelrotte.

Sie liefen in Rotten.
Sie munkelten ständig.
Und sie wussten alles – oder fast.
„Hilde trägt eine Perücke!“, flüsterte eins.
„Ferdinand schnarcht in Geheimschrift!“, rief ein anderes.
„Der Wind ist ein gelangweilter Drache!“, kicherte das dritte.

Hilde rief: „Ihr bringt alles durcheinander! Der Bach, die Pilze, die Träume – nichts ist mehr normal!“
Die Munkelrotte sah unschuldig aus. „Wir sagen nur, was irgendwer gehört haben könnte, der’s vielleicht erfunden hat!“
„Dann sagt uns doch, woher das Riesengerücht kommt!“, bat Hilde.
„Ja!“, rief Ferdinand. „Der Quatsch muss aufhören!“

Da wurde es still.
Die Munkelrotte rückte zusammen.
Ein ganz besonders altes Munkel trat vor.
Es trug eine winzige Brille und einen Mantel aus Spinnweben.
„Wir kennen den Ursprung. Aber: Wenn wir’s euch sagen, müsst ihr ein Geheimnis verraten. Von euch.“

Hilde und Ferdinand schauten sich an.
Dann sagte Ferdinand:
„Ich liebe Opernmusik. Und... ich hab ein Duftpölsterchen im Bau.“
Hilde nickte. „Und ich hab nie richtig fluchen gelernt. Ich sag immer nur ‘Zimtschnarz’. Oder ‘Hirnpups’.“

Die Munkelrotte war beeindruckt.
„Gut. Dann hört zu...“

Sie beugten sich vor.
Flüsterten leise.
Und sagten:

„Es war eine einzelne Feder.“

Hilde staunte.
„Eine Feder?“
„Ja. Sie flog durch den Wald.
Hat Erinnerungen geweckt.
Zweifel. Träume.
Und der Rest kam ganz von allein.“

Ferdinand blinzelte.
„Das ist irgendwie... schön. Und total bekloppt.“
„Wie das Leben“, piepste ein Munkel.

Dann verschwanden sie wieder.
Flüsternd.
Munkelnd.
Und hinterließen nichts –
außer einem Lächeln.